– Дальше что? – Темнело, подлую Ефимкину рожу в наступающих сумерках было не разглядеть.

– Все… Гроб снова под землю ушел… Сам.

– Врешь! – Он шкурой чувствовал, что врет, каким-то особенным чутьем. – Убью!

– Он сказал, что через тринадцать лет вернется, что дело у него тут осталось.

– Какое дело?

– Не знаю, я о другом подумал…

– Подумал, что сможешь добраться до золота?

– А ты умный. Сказывается, видать, дворянская кровь. Только вот промахнулся я, – Ефимка кивнул на валяющуюся в сторонке лопату, – просчитался! Он вчера приходил. Ведь так? А я вчера весь вечер был на партсобрании, а потом до самого утра пил за родину, за партию с тестем и дружком его, чекистом. А чекиста, сам понимаешь, не пошлешь. Если велел пить, будешь пить. И свидетелей у меня полно, если захочешь проверить. – Ефимка говорил торопливо, заискивающе. – Так что не мог я твою девку убить, не было меня здесь. Я сегодня вот пришел. – Он понизил голос до шепота. – Слышь, парень, а давай мы его прямо сейчас откопаем! Я место запомнил. Там золота на десять жизней хватит, поделим по-братски.

– По-братски, говоришь… – Митя сжал кулаки.

– А хочешь, большую часть себе возьми, мне не жалко.