Глава 52

Глава 52

Наутро пришла sms от Риты с просьбой о срочной встрече. Через час после завтрака мы направились прямо к ней домой (адрес Маргарита сбросила sms), хоть это и было рискованно. Компанию мне, как всегда, составил Иван. Вскоре наш автомобиль остановился перед жалким разваливающимся домиком в настоящих трущобах. Рич остался на стреме.

Язык не поворачивался назвать эту рухлядь домом, скорее, хижиной, и в этих жутких условиях жила гражданка России Маргарита Калинкина. Только чему же тут удивляться? Наши российские сограждане тоже не ждут манны небесной, но их «обеспечивают» хоть каким-то жильем. Вместо ветхого домика, например, киоском, где как-то должен жить человек; взамен старого аварийного жилья – жилье новое и такое же аварийное, распадающееся на части, как и прежнее. Наши люди настолько неприхотливы и неизбалованы по жизни благодаря всякого рода нечистоплотным руководителям и вороватым чиновникам всех рангов, что могут существовать везде: в подтопленных домах и сожженных квартирах, в холодных сырых подвалах и металлических гаражах, в тесных автомобилях, а то и вовсе на улице. Но даже в этой халупе Марго не являлась хозяйкой, а просто снимала угол у такой же одинокой и нищей старухи, какой была и она сама.

Согнувшись в три погибели, вползли в лачугу.

Наша подруга испытывала неудобство за такую убогость, но мы сделали вид, что обстановка дома нас не интересует. Перед нами стояла бледная Рита с темными кругами вокруг глаз, ее сотрясала нервная дрожь: она была не на шутку напугана. Волнуясь и от того заплетаясь, сообщила следующее:

– Вчера Мангуст дал добро на показ денег вторично, а после получения трехсот тысяч… приказал вас устранить… ну… в смысле… убить! Как же теперь, а? Что же будет? – повторяла она, несмотря на невыносимую жару, кутаясь в простенький, задрипанный платок.

Иван молча достал фляжку и протянул нашей разведчице.

– Выпей и успокойся, это коньяк, а потом поговорим.

Пока Маргарита, хлебнув из фляжки, приходила в себя, я разглядывала жалкую обстановку. На не очень чистом земляном полу, покрытом циновками, лежало что-то вроде старого матраса, рядом вместо тумбочки – какой-то картонный ящик, на котором в простенькой рамочке стояла фотография молодой симпатичной Риты с хорошеньким двухлетним мальчиком-мулатом на руках. И я сразу поняла, что это и есть украденный сын нашей несчастной соотечественницы – Экин! От безумной жалости к бедной матери и ее любимому, но безвозвратно потерянному мальчику, горло перехватил спазм. Чтобы успокоиться, я выдернула из Ванькиных рук флягу и тоже сделала глоток. Теперь можно было говорить.