Сбитый с толку происходящим, Борис каждую секунду озирался, пока ехал в МУР. Уже вечерело, и десантник ловил себя на мерзкой мысли, что ещё немного – и начнёт шарахаться от каждой тени. А что делать, если вдруг обратится какой-нибудь милиционер? Неприятный прецедент уже был.

Но вот и МУР.

– Скажите, как пройти к старшему лейтенанту Зелинскому? Меня там ждут.

К лифту, подняться на нужный этаж. Где эта комната? Вот… И табличка – точно, Зелинский.

– Простите, мне сказали…

– Садитесь, – милиционер, указавший Борису на стул, выглядел хмурым и недовольным. У окна стоял, пристально рассматривая визитёра, высокий человек в штатском.

– Вы – детектив Кароль?

– Да, – тот протянул Борису визитку.

– Извините, я только начал работать, и мне нечем платить…

– Знаю, – детектив мрачно вздохнул. – Скажу вам честно, Борис Алексеевич: я не хотел брать дело вашего отца…

– Что?! – юношу словно по голове пыльным мешком огрели. Детектив посмотрел на него удивлённо:

– Вы не знали, что Иванов ваш отец?

– Нет…

Кароль пожал плечами:

– В общем, конечно, точно об этом знает, извините, только ваша матушка. Наверное, вам лучше поговорить с ней, чтобы не было неясности. Однако Иванов сказал мне, что вы его сын и по его вине оказались в опасности. Именно поэтому наше агентство взялось за это дело. Сам господин Иванов – прошу прощения, что так говорю о покойном, – большой симпатии у меня не вызывал.

– Почему?

– Классовая неприязнь, – вмешался в беседу Зелинский. – Господин Иванов – выходец из советской номенклатуры, которая крепко надоела и Андрею, и мне. Но, конечно, к вам это не относится, даже если вы сын господина Иванова.

Кароль бросил на милиционера недовольный взгляд.

– Помимо классовых предрассудков, господин Иванов подозревался в незаконных финансовых махинациях. А связи у него крепкие, взять его не представлялось возможным. Во всяком случае, скромному детективу в моём лице.