– Что тут у вас? – спросил оказавшийся рядом Виктор.

Не отвечая ему, Джош достал из тайника американскую лицензию водителя и паспорт. Раскрыв паспорт, он увидел, что тот подтверждает первое свидетельство.

– Вот вам идентификация. Эмма Уайт. Ловко она спрятала документы от воров.

– Здорово! Отличная работа, дружище!

Джош поморщился и потер шею.

– День был долгим. Оставляю это вам. – Он собирался откланяться. – Убитая определенно не та женщина, которую я разыскиваю.

– Что ж, желаю удачи, – искренне сказал Виктор.

Джош вышел из квартиры и позвонил по номеру, который будет доступен еще всего несколько часов.

– Это не она, – сказал он в трубку. – Но она здесь. Кто бы ни был тот ублюдок, который ее выслеживает, теперь ему известно ее последнее место жительства.

– Что с тобой? Похоже, ты выдохся.

– Неудивительно, когда последние два года постоянно в дороге.

– Хочешь сказать, что тебе это не нравится?

– Не очень. Верн, после этой поездки мне понадобится отпуск. Мне нужно съездить домой.

– В твой жилой фургон? Джош, если ты забыл: у тебя нет семьи, и живешь ты в трейлере.

Джош сунул руку в карман и погладил потускневшую бусинку дешевой сережки.

– Для меня это дом, Верн. И не важно, есть у меня семья или нет, но мне нужен отдых.

– Ну ладно, согласен.

На другой стороне улицы хлопнула дверь. Он завернул за угол и остановился в переулке, откуда мог незаметно следить за всеми, кто входит и выходит из пострадавшей квартиры.

– Верн, что дает этот случай? Еще один погибший, на этот раз женщина. Каждое проклятое задание… Я уже сыт по горло видом мертвых женщин. Эта хотя бы не была изнасилована… хотя какое это имеет значение. Смерть есть смерть.

– Ты принимаешь все слишком близко к сердцу, – сказал Верн Фергюсон, директор отдела ЦРУ, в котором работал Джош.