- Да, – тихо ответила она, – точно. Так, ладно, Эбби, соберись. Еще не хватало, что бы он догадался о

причине твоего состояния.

- Ты… я могу попросить твой номер? Телефона, – уточнил он, замечая её растерянность, – мне бы очень

не хотелось терять такого человека… но ведь я уже знаю, где ты живешь, тогда зачем мне номер, верно?

А он нужен потому, что я не могу просто заявиться к тебе, когда мне вздумается и… – Грег усмехнулся

и как-то неловко запустил пальцы в волосы. – Прости, я несу какую-то ерунду.

- Вовсе нет, – она невольно улыбнулась, а затем достала ручку и блокнот и, написав ему свой номер, протянула листок. – Мне бы тоже не хотелось терять такого человека.

- Я очень рад это слышать, – он тоже улыбнулся. Между ними повисло молчание. Неловкое? Возможно.

Да. Немного. Боже…

- Ну… я пожалуй пойду, – она указала рукой в сторону двери, – у меня еще много дел по дому: нужно

убраться к приезду девочек и приготовить что-нибудь поесть.

- Я могу помочь. Из меня получился бы неплохой повар, – он усмехнулся, – когда мне было девять, я

выиграл кулинарный конкурс в школе и получил приз: своё наполовину съеденное блюдо и сто

нарисованных долларов. – Эбби рассмеялась, а Грег продолжил, – только вот в роли уборщика я себя

еще не пробовал. Но думаю, что буду забавно смотреться в фартучке, как думаешь?

- Не сомневаюсь, – согласно закивала она. – Спасибо, Грег. За всё. Правда. Но я хотела бы немного