— Что, черт возьми, случилось? — ее глаза были широко раскрыты.

— Он встретил ее на конференции. Она журналист.

— Что? — ее голос будто сломался. Она села на соседний стул и наши колени столкнулись.

— Кто? Когда?

— Ее зовут Николь Мартин, — сказала я, беря у Фиг бумажную салфетку. Ее глаза гуляли по комнате, и я подумала, что она, наверно, пытается понять, кто это. У нее всегда так было с именами — она сначала просила повторить имя, а потом сама его проговаривала. Дариус шутил, что она идет домой и ищет человека на Фейсбуке. — Она фрилансер.

— Как ты узнала?

— Что именно?

— Об измене...

— Из его телефона, — сказала я, прикрывая рот. Фотографии все еще преследовали меня, каждый раз, когда я закрывала глаза. Парад из сисек и кисок. — Он показывал мне что-то в телефоне, нажал не на ту кнопку и появился фотоальбом. Я увидела... фотографии женщин.

— Больше чем одной? Больше чем... этой Николь?