— Ты когда-нибудь убивал? — тихо спрашиваю, разглядывая свои руки.

В ответ звучит тишина, заставляющая взглянуть на отца. Он смотрит на качели, раскинув руки на спинке скамейки по обе стороны. Ни одной эмоции не промелькнуло на его лице. Наверное, стоит конкретнее задать вопрос.

— Убивал осознанно, четко понимая, что творишь? — голос ломается, чем привлекаю внимание.

Взгляд, направленный на меня, заставляет вздрогнуть, покрыться мурашками. Я не выдерживаю и отвожу глаза в сторону. Глаза у отца неподвижны и пусты, обращенны внутрь себя. От него сейчас веет холодом.

— Сначала мне казалось, что мной кто-то извне руководит. Не понимал, что делаю, зачем это делаю, а потом…потом я вдруг почувствовал, что от меня зависит человеческая жизнь. И это чувство дурманило похлеще наркотиков. Адреналин зашкаливал в крови, голова кружилась от эмоций. Я не могу тебе объяснит свое состояние. Я боюсь. Боюсь, что завтра эта жизнь потеряет краски. И я захочу вновь ощутить чувство власти над другим человеком. Это неправильно, пап, — последнее предложение говорю почти шепотом, словно разговариваю сам собой.

— Саит… — отец вздыхает, меняет позу и берет мою руку, сжимает. — Я понимаю, что ты хочешь мне сказать. Тебя будет какое-то время ломать, но забота о Деве и Ричарде поможет справиться с этими мыслями. Пару сеансов с психологом не помешает, Аня это организует.

Недоверчиво смотрю на отца, чувствуя разочарование. Я совсем не этих слов от него ожидал. На хер мне психолог? Выворачивать душу перед незнакомым человеком не буду. Жалею, что вообще попытался откровенно поговорить с человеком, интуитивно чувствуя, что он подберет нужные для меня слова, развеет мои опасения. Но ошибся. Выдергиваю руку, раздраженно провожу по волосам.

— Спасибо за заботу, справлюсь как-нибудь сам, — встаю со скамейки, но меня удерживают за запястье и насильно возвращают на место. При взгляде на отца, понимаю, что он злится. Зрачки перекрывают радужку.

— А что ты хотел от меня услышать? Похвалу, что не дрогнула рука разделать человека, как тушку, и сжечь его? Молодец, весь в отца. Только я никогда не мечтал, чтобы ты пошел по моей дорожке. Запах чужой крови дурманит голову, шалеешь до такой степени, что хочется вновь и вновь ощущать свое превосходство над человечеством. Превращаешься в зверя, готового рвать живьем людей на куски, не реагируя на их крики, мольбы. Насытившись мясом, просыпается жажда уточенной пытки, — голос отца обволакивает меня, он говорит тихо, с расстановкой. Его глаза опасно сверкают, внушая какой-то мистический трепет перед ним. Я зачарованно в них смотрю и не моргаю, впитывая в себя каждую фразу.