А Лёшка замечательный. Заботливый. Работящий. Не гуляет. Вообще, он домашний…

Рыбалка с друзьями раз в месяц – не в счёт.

Он ведь поддерживает меня во всем. Любит по-своему. По-мужски. Немного грубовато и отстраненно. Но и я тоже не стелюсь перед ним ковриком. Местами капризничаю и иногда отшиваю. Ссылаюсь на личное пространство…

Да. Все, как у всех. Ни больше, ни меньше. Спокойно. Размеренно. Ровно.

В основном.

И чего жаловаться, спрашивается?..

Веских причин для расстройства нет.

Только в груди как-то по-особенному щемит, будто в ожидании какого-то события.

Да ладно… Что такого может случиться с обычной женщиной двадцати семи лет, возвращающейся с работы?

Вот именно.

Ого… Уже и аллея кончилась. Неужели так быстро дошла? Вот уже и перекресток, а я у самого края, поздно прихожу в себя, замечаю, что горит красный, слышу визг тормозов и отчаянный вопль автомобильного гудка.

Отшатываюсь назад, словно меня сносит волной, и слышу из окна черного блестящего авто сердитый возглас:

- Эй, чокнутая! Совсем стебанулась? Жить что ли надоело?!

Машина отъезжает резко, со свистом, окатывая меня напоследок грязью из лужи.

Это полный привет.

Держись, Оля.

Просто осень. Просто устала. Просто он - мудак.

***

Я не сразу отмираю, стоя на краю проезжей части, мокрая насквозь. Оглядываю себя. К горлу подкатывает комок. Только не сейчас. Ты должна быть сильной. Этого козла еще жизнь накажет.

А ты сама виновата. Зазевалась, расклеилась. Так что соберись и не реви.