Боюсь-боюсь…
Олег резко останавливается в пролёте, разворачиваясь ко мне и опуская взгляд.
– Какого чёрта ты босиком?
Бетонный пол, и правда, ледяной. Но я же не думала, что он вытянет меня наверх. А внизу, в фотостудии, ковролин.
Пожимаю плечами.
– Мы идём или нет?
– Нет. Иди обратно.
Голос очень ровный, но я чувствую его внутренний взрыв. Сильный! Мне кажется, даже стены вокруг нас вздрагивают, и сыпется бетонная крошка.
– Ты чего бесишься?
– А ты можешь ко мне просто зайти? Один раз. За неделю. Сама. Просто ТАК! – его голос всё же срывается на последнем слове.
– Ты же занят всё время… – отстраняюсь я рефлекторно от его энергетической подачи.
– Почему твой телефон отключён?
– Только после двенадцати. У меня всего четыре часа на «поспать».
– Ясно. Иди, одевайся. Я не хочу тебя сегодня больше фотографировать. Свободна.
Растерянно пожимаю плечами.
Ну ладно...