— Знаешь, в тот день, когда я потеряла маму, лил дождь. С тех пор я ненавижу дождливые дни. До тех пор… — она смотрит на меня со странной уязвимостью. — Пока ты снова не показал мне, как наслаждаться этим. Спасибо.

Нет, спасибо тебе, отец.

Я провожу пальцами по ее мокрым волосам, убирая пряди с ее лица.

— Значит, ты у меня в долгу, да?

Она бьет меня в грудь.

— Тебе просто нужно было повернуть ситуацию в свою пользу, не так ли?

— А чего ты ожидала?

— Хорошо, что я тебе должна?

— Твой альбом для рисования.

— Нет, — говорит она, защищаясь, ее щеки пылают даже под дождем.

Я смеюсь. Попросить у нее альбом это всего лишь формальность. Я уже проходил через это несколько раз, когда она изо всех сил пыталась закончить круги в парке.

Черт, когда я не сплю, я провожу всю ночь, наблюдая за эскизом, который я украл из ее дома, и представляя ее сосредоточенное выражение лица.

— Выбери что-нибудь другое, — говорит она мне.

— Но я нуждаюсь в альбоме.

— Выбери что-нибудь другое, или ничего не получишь.

— Давай начнем с танцев под дождем.

— Начнем? — она хихикает. — А что будет дальше?

— Видишь ли, в этом твоя проблема, принцесса. Тебе нужно научиться перестать думать о потом. — я притягиваю ее к себе за талию, мой утренний стояк прижимается к низу ее живота. — Живи настоящим.

Тихий вздох слетает с ее губ, и она смотрит на меня широко раскрытыми, полными похоти глазами.