Вера сорвалась в места и побежала ему на встречу.

Где они встретились. Что это было — лестница, коридор, улица — кто бы знал.

— Марк! — вцепилась она в него и заплакала. Навзрыд. — Марк.

Грязный, рваный, покрытый пылью, кровью и потом, он был рядом. Он был жив. И остальное неважно.

— Эй, бельчонок, — вытирал он слёзы, тёкшие из её глаз. — Всё хорошо. Всё закончилось.

— А Стелла? — спросила Вера, когда смогла говорить.

— Она в больнице. Надеюсь, с ней всё будет в порядке.

Вера потянулась к его губам.

— Я грязный, — прошептал он.

— Плевать, — обхватила она его за шею. И. наверно, это было лёгкое помешательство, Вера не знала, чем объяснить, но ничего не хотела сейчас больше, чем где-нибудь с ним уединиться.

И Марк чувствовал то же.

Он нашёл какую-то незапертую дверь. И какой-то тёмный кабинет.

В нём прямо на полу, они стягивали с себя одежду, не в силах это ни прекратить, ни остановить, ни сопротивляться неукротимому желанию, что их влекло друг к другу.

О, да!

— Я люблю тебя, — выдохнула Вера, в изнеможении рухнув ему на грудь.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Я уж думал никогда этого не услышу, — улыбнулся Марк.

Она замерла, а потом подняла лицо, чтобы на него посмотреть.

— Я говорила.