Печаль. Сожаление. Тоска. Страдание. Шепот наполнен всем этим.

Кто такая Изабель?

Губы касаются моего виска. Мягко, так тихо, это могло быть всего лишь колебанием воздуха, плодом моего воображения.

− Все должно было быть по-другому.

Что по-другому?

− Мне так жаль. Этого не должно было случиться.

И я отдаю эту победу, чтобы не провалиться в сон. Я борюсь с ним. Он кажется таким реальным, но похожим на сон. И я в бреду от истощения. Но еще соображаю. Я сплю, и это все сон. Конечно это так. Точно.

Человек, которого я познала год назад, не может так говорить, не способен на такие эмоции. Это просто сон.

Всего лишь сон.

Просто сон.