Похоже, я попала к маньяку совершенно иного склада мышления. К маньяку санитарной чистоты и идеального порядка неважно каких вещей. И, что-то мне подсказывало, одной из запертых комнат, была его персональная гардеробная, поскольку вместительных шкафов для одежды, обуви и прочих галантерейных аксессуаров мной тут замечено нигде не было. Если это так, тогда я прекрасно могу понять, зачем он это сделал. Не все любят, когда в их нижнем (тем более чистом) белье кто-то копается или, хуже того, устраивает намеренный погром. А ни что так не близко к сердцу, как собственная одежда или личные документы с дневниками. Не удивлюсь, если вторая запертая комната — это какой-нибудь кабинет-библиотека, возможно и мастерская. Во всяком случае, в других комнатах ничего похожего на рабочий уголок делового трудоголика я так и не обнаружила. Но то, что здесь жил всего один человек, пусть и в таких гигантских помещениях, где запросто разместится как минимум десять стандартных семей, я поняла сразу. В квартирах-музеях либо не живет никто, либо всего один маниакально одержимый чистотой педант. А если и двое, то ненадолго.

И я еще когда-то удивлялась, почему такой красавчик до сих пор не занят? Хотя, если вспомнить наши первые встречи, могла бы и догадаться. Всегда только чистая, будто только что из-под утюга одежда, идеально выбритое лицо, приятный аромат туалетной воды и отсутствие резкого запаха изо рта… С толку меня сбило наше столкновение лбом в лоб в квартире его отца. Тогда он выглядел, честно говоря, просто пугающе помятым, будто пропущенным несколько раз через гидравлический пресс. Источал по ходу легкий душок пропотевшего тела, да и сам вид в целом мало чем походил на романтический образ брутального мачо — просаленные от обильной испарины волосы и небольшая щетина, как на лице, так и на шее. На следующий день, он правда, исправился, но вот легкого перегара перебить ничем не сумел, да и щетины с предыдущего дня так и не тронул.

Как ни странно, но стоило мне закрыть сейчас глаза, и его четкий образ вставал перед моим взором во всех мельчайших подробностях, чего не скажешь о Глебе. К тому же, чувствовала я в эти дни сильней всего именно Кирилла, а в его квартире эти ощущения поперли из меня, как из рога изобилия. И объяснить данный феномен хотя бы самой себе я никак не могла.

Может действительно мое подсознание требовало найти в этой истории тот самый фрагмент или точку опоры, на котором до сих пор и держалось все это безумие? Может я что-то проглядела, упустив из виду? Или где-то свернула не туда, или, наоборот, проскочила нужный поворот?