– Марк! -позвал он его из кухни, не отрывая взгляда от живописи.

Марк подошел к Андрею. Тот протянул руку к мужчине на портрете.

– Это кто тебе?

– Отец, -спокойно ответил Марк. -Я заказал портрет по фотографии, которую оставила мне мама.

Он вынул из портмоне старое фото, идентичное портрету. Андрей в шоковом состоянии схватился за голову и закрыл глаза.

– Господи, этого не может быть, -тихо проговорил он и посмотрел на Марка. – Этого не может быть, -уже на шепот сошел его голос.

– Андрес, что не может быть? Я, правда, не знал своего отца. Все, что у меня от него осталось, только совместный портрет с моей мамой и то, она отдала мне его перед самой своей смертью. Я ездил искать его и нашел его имение, особняк, где он жил со своей семьей. Даша, девушка, которую ты вчера видел, очень помогла мне в этом. Я ей очень благодарен…У моего отца была семья в России, и даже сын…

– Я и есть тот сын, -произнес Андрей.

– Не понял? -нахмурился Марк.

– Марк, это тоже мой отец…

Они, некоторое время, молча, смотрели друг на друга, обдумывая случившееся.

– Как такое может быть? -в растерянности произнес Марк.

– Его при мне убили и мою мать тоже. Просто меня спрятала няня, а потом ночью увела оттуда. Мне тогда было пять лет…

Марк в задумчивости отвернулся от Андрея.

– Так ты, значит русский?

– Да, Марк…И Даша моя жена.

Марк резко развернулся к Андрею.

– Что? -нахмурился он. -Так ты…ты тот самый Андрей…-вдруг догадался он.

Марк побрел на кухню, чуть не оступившись на ступеньке, и вынув коньяк из буфета, налил себе почти половину стакана. Еще раз, взглянув на Андрея, он залпом выпил крепкий алкоголь. Тот последовал за ним и повторил за своим новоявленным братом.

Марк сел за стол, уставившись в одну точку. Он не хотел это спрашивать, но слова сами собой сорвались с его губ.