А я в белоснежной рубашке и джинсах спешила на курсы кулинарии.

После того, как я пережарила пару стейков, Мирон с Авророй постановили: отправить меня на кулинарные курсы в срочном порядке.

Это вместо отпуска-то, а?

Ладно-ладно!

Сегодня седьмое занятие, и я уже чувствую в себе силы приготовить очень крутое мясное блюдо и удивить своих домочадцев.

Курсы длятся недолго, где-то 3–4 часа. Повезло с наставником, тот оказался поваром из Франции. За ним весело наблюдать и приятно слушать.

В приподнятом настроении я спускаюсь по ступенькам здания, где проводятся курсы, и спешу себе к парковочному месту, как слышу рык мотора мотоцикла.

Неужели это…

Медленно поворачиваю голову…

Точно!

Так оно и есть.

Мирон.

— Ты чего здесь делаешь? — меняю я маршрут и шлепаю к Потемкину.

— Поехали, прокатимся, — немногословно предлагает он, готовя для меня шлем и протягивая его.

— Куда?

С удлиненным выдохом он поднимает на меня глаза лазурного оттенка и отвечает:

— На кудыкину гору.

— Откуда рак свистнул? — без задней мысли брякнула я.

Мирон так и замер.

Упс.