— Халтура? — спрашиваю я.
— Что бы ни случилось в комнате с шампанским, решать только тебе, — подмигивая, говорит Клэр. — Просто помни, клуб должен получить свой процент. Лиза, еще одна танцовщица, отказалась делиться, и кто-то избил её на стоянке. Понимаешь?
— Дерьмо.
— Не то слово. Идём.
***
Одно дело решиться на приватные танцы. Другое — заняться этим на самом деле. В зале я вижу примерно человек пятнадцать. Знаю, что у них есть деньги, и хочу, чтобы они мне их отдали. Я даже знаю, что нужно сделать, чтобы это произошло. Просто не понимаю с чего мне нужно начать.
— Подойди и спроси его, не хочет ли он танец, — подсказывает дружелюбная официантка, подходя ко мне. — Посмотри на того парня в углу. Он просто сидит там уже полчаса. Уверена, он купит у тебя танец — он даже не смотрит на сцену, а это значит, что он здесь ради чего-то другого. А еще он щедро платить чаевые. Мне нравится это в мужчинах.
Она кивает в сторону мужчины, сидящего в тени.
— Хорошо, я могу это сделать, — говорю я и иду к нему.
Им действительно нужно освещение получше. Тусклый свет может и друг стриптизерши, но этот конкретный угол больше похож на чёрную дыру.
Я смотрю на потолок и понимаю, что лампочки нет, поэтому не могу рассмотреть его, пока не становится слишком поздно.
— Привет, хочешь купить танец? — спрашиваю я.
Его рука резко хватает меня за запястье.
— Эй, какого хрена…
Мои слова застревают в горле, когда он наклоняется немного вперёд.
Худшая. Удача. За все время.
— Пойдем в комнату с шампанским, — угрожающе рычит он.
— Не думаю, что это хорошая идея, — отвечаю я, пытаясь отступить.
Он не дает мне на это ни дюйма, что-то тёмное и хищное виднеется в его взгляде. Я видела этот взгляд раньше. У Пака. Пэйнтер зол. Мне нужно убираться отсюда. Немедленно.