Бекка застывает.
— Мы забыли про презерватив пару раз, помнишь? — её тон становится враждебным.
— Так ты действительно беременна?
— Да, я беременна, — отвечает она, глаза сужаются. — Если ты собираешься сбежать, скажи мне сейчас. Я не стану превращаться в свою маму. Я буду растить этого ребёнка правильно, и не буду рассчитывать на какого-нибудь мужчину, который спасёт наши задницы.
Я хмурюсь.
— Я не какой-то мужчина, я его отец. И какого чёрта ты думаешь, что я сбегу?
— Потому что семья — это много ответственности, она все меняет.
Слова повисают между нами, и вдруг я понимаю, что это на самом деле происходит. Я скоро стану отцом! Тысяча мыслей крутится у меня в голове, двигаясь слишком быстро, чтобы уловить их всех. Нам понадобилось место побольше — не сразу, но я не хочу растить ребёнка в квартире с видом на главную улицу. Он может выпасть из окна.
Господи. Дети постоянно падают. Сбегают. Их похищают и убивают, и... Твою мать.
— Поэтому ты заканчиваешь школу раньше, чем планировала? — спрашиваю я Бекку.
Она кивает, закусив губу.
— Я, возможно, никогда не вернусь, если не закончу сейчас.
— Логично...
Чёрт. Как она будет работать и учится одновременно?
Вот тогда-то меня и осеняет — ребенок означает, что Бекке наконец-то придется позволить мне ей помочь. Ну, бл*дь, наконец-то. Пока что я развлекался всеми этим ее «Я независимая женщина, которая платит по своим счетам сама», но не теперь. Теперь нас трое.
Нас теперь трое.