— Допустим, — продолжает Роман Григорьевич. — И что дальше вы, молодые люди, собираетесь делать?

— Мне очень нравится ваша дочь, — выдаю, с рвущимся сердцем из груди, как у молодого юнца.

А Люба вскакивает со своего места и возмущенно произносит:

— А меня ты спросил? Меня? Хочу ли я, чтобы мои родители знали, что да как? Почему ты такой самонадеянный, Паш? — и с пылающими щеками да кончиками ушей, развернувшись на сто восемьдесят выбегает из комнаты. За ней следом уходит ее подружка, показав мне фигуру из пальцев, большим вверх, улыбнувшись.

— Люба у нас все брыкается, — подает голос, все время молчавшая до этого, пожилая женщина, на которую я обращаю внимание и встречаюсь с ее пронзительным зеленого цвета взглядом.

Меня прошибает пот. Это ведь та самая бабка. Про цветы, про свадьбу. Едрен батон.

— Узнал? — улыбается она по-доброму. — Прекрасная дочь у тебя, — делает ударение на слове “дочь”. И я понимаю, сам не зная отчего, но она точно в курсе всех тонкостей моей проблемы.

— Спасибо, — киваю ей.

Замечаю, как дочь спокойно сидит на ее руках и что-то мило болтает.

— Так, а дальше-то что? — возвращает к сути разговора мама Любы. — Что вы предпримите?