— Баб Настя, — закатила глаза мама Нина. — Ну что вы такое говорите? Я сына не видела сколько?

— Вы его в больнице достали, — фыркает бабуля. А мне становится смешно. — Все, все дома остаетесь. Займитесь своими делами. Они сами справятся. А то не даете им и минуты побыть один на один. Как будто сами не были молодыми.

— Так мы то что? — теперь заговорила мама. — Помочь, может приготовить что-то надо.

— У тебя полки в холодильнике ломятся от еды. Передай контейнеры. Разогреют, не маленькие.

— А… — хотел что-то сказать папа Витя.

— Не “а” и не “б”. Успокойтесь, — грозно проговорила бабуля и пригрозила пальцем. Хмыкнула, увидев нужную ей реакцию и пошла обратно к Даринке.

— Не ну вы слышали, да? — присела на пуфик мама Нина.

Так я и еду одна за Пашей. Не успеваю дойти до палаты как примечаю его, опирающегося на костыль, разговаривающего с врачом. Улыбка сама по себе наплывает на губы. Подхожу, осторожно подхватывая его под локоть.

— Ну, вот и опора ваша, Павел Викторович. Теперь я вас точно отпускаю со спокойным сердцем. Так что восстанавливайтесь и будем ждать вас в новом сезоне. Я слежу за матчами, — улыбается врач. И похлопав Пашу по плечу, оставляет нас одних. Только сейчас замечаю в руке у него папку с бумагами.

— Это что? — беру ее.