— Мэтт, не надо, ну бывает… не надо к врачу, да нет на это времени.

— Птичка, ты совсем уже съехала, моему воробушку так плохо, ты о времени? Дура малолетняя, да что ж ценнее твоего здоровья?!

— Не обзывайся, мне и так плохо!

Он относит меня на кровать, заботливо укрывает. В голове проносится что-то вроде «хи-хи-хи». Полный бардак и туман при этом.

— Мэтт, ты прям как отец родной!

— Ну гипотетически мог стать твоим отчимом…

— А? Ты настолько близко знал мою маму?

— Достаточно! И жаль, что не узнал тебя раньше…

— Это уже во всех смыслах было бы вне закона…

— Может тогда бы не было соблазна, так безумно влюбиться. Ты, моя птичка, сейчас, как под кайфом, зрачки расширены.

— Я и есть под кайфом, — эйфория бьет в голову. Или гормоны шалят!

— Поспи немного, мой белокурый ангел, и пусть тебе еще приснятся сладкие эротические сны.

Просыпаюсь от яркого света. Слышу, меня зовет мама. Слышу и иду на голос. Но он стихает вдали. Вижу Мэтта, и он быстро отдаляется. Не могу до него дотянуться.

Очнулась, свет заливает комнату. Мэтта нет! Наверное, уже уехал на автограф-сессию. Бреду в ванную, еле переставляю ноги. Плохая из меня спутница сегодня. Вот сейчас как оденусь! От резкого движения сводит челюсть. Что-то я погорячилась. Не сейчас, но скоро.

Я захожу под теплые струи воды и почти падаю. Нет, Лиза, оставайся в сознании, тебе надо собраться… Соберись, тряпка!

Спустя полчаса еле-еле выхожу из номера. На телефоне смс от Мэтью:

— Ты так красиво спала, не стал будить, — и адрес книжного, где он сегодня раздаёт автографы. Сколько ж сейчас времени? Два часа дня?

Девушка на ресепшене вызывает мне кэб.

Прихожу. Толпа стоит, а вот Мэтта нет! Где же он? Люди берут его книги, что-то обсуждают. Я вижу Исмаила:

— Добрый день!