– У нас есть рекламные буклеты лучшей в городе клиники для собак и…

– Мне не нужна клиника, – обрывает он меня.

– Вашим собачкам… и кошечкам.

– Им тоже не нужна клиника.

– Какой же вы хозяин! – заявляю я, уже толком и не зная, кокетничая больше или всерьез сердясь.

Он протягивает руку, чтобы забрать у меня пакет со своими покупками и вдруг встречает своими темными глазами мой взгляд.

– Плохой… Очень плохой хозяин, – медленно говорит он, пока я, как завороженная пялюсь в его непроницаемые черные омуты. Не сразу соображаю, что надо разжать пальцы, и он делает это за меня. Резко. Сильно.

Больно.

Я ойкаю и отскакиваю назад, выпуская наконец пакет.

Мать прыгает на меня как дикая тигрица:

– Она что-то не так сделала?! Сейчас все исправим, не сердитесь!

Но мужчина уже не смотрит ни на меня, ни на нее.

Коротко звякает колокольчик, и он выходит.

От матери тут же прилетает подзатыльник:

– Бестолковка! Нормального мужика не смогла закадрить!

– Да с чего ты взяла, что он богатый! – Возмущаюсь я, потирая пальцы, которые болят сильнее головы. – Если он даже животных не лечит!

– Смотри!

Мать отодвигает жалюзи на окне и показывает, как наш покупатель возится у припаркованной рядом с магазином BMW X8.

Я восторженно выдыхаю.

– Вот!