Отыскиваю взглядом стол с числом «16» и становлюсь в очередь. Провожу рукой по недавно подстриженным волосам. Еще два дня тому назад волосы доходили мне до подбородка, курчавились и выглядели просто классно, если мне позволено так говорить о себе, но с ними пришлось расстаться ради того, чтобы осуществить мой план. Очередь движется, я оказываюсь рядом со столом и вижу Марка – руководителя театральной студии, моего вожатого. Думаю, ему сорок с чем-то, у него седые виски, загар, чуть более сильный, чем обычно бывает у белых людей, рубашка с логотипом лагеря, большие солнечные очки, как у авиатора, и значок с надписью ТЕАТРАЛЬНЫЙ ГЕЙ, сияющий всеми цветами радуги. Вот она, проверка. Он поднимает на меня глаза, и они на мгновение вспыхивают, словно Марк узнал меня, но затем он смущенно щурится.

– Как тебя зовут, солнышко? – спрашивает он.

Улыбаюсь, но не своей обычной широкой улыбкой.

Я поработал над ней, и теперь она больше похожа на усмешку.

– Рэндал, – отвечаю я. – Рэндал Капплехофф.

– Рэнди? – почти выкрикивает он, и, встав, рассматривает меня. – Боже, да что с тобой стало?

– Пубертат. – И я улыбаюсь своей настоящей улыбкой. Потом оглядываюсь и возвращаюсь к усмешке.

– Солнышко, да у тебя уже прошлым летом был баритон, так что пубертат здесь ни при чем. Я едва узнал тебя.

«Хорошо, – думаю я. – Так и было задумано».

– Просто я решил, что пора меняться.

– Тебя затравили? – озабоченно смотрит он на меня поверх очков.

– Нет, – качаю головой я. – Просто… захотелось попробовать что-то новенькое.

– Ну что ж. – Марк садится. – Ты действительно выглядишь по-новому. Но, надеюсь, ты не изменился до такой степени, что не придешь на прослушивание.

– Посмотрим, – пожимаю плечами я.

Он хмурится и перебирает листы бумаги в своей папке.

– Ладно, по крайней мере, ты снова с нами. У тебя седьмой домик.

Он берет из папки чистую карточку и прежде, чем я успеваю остановить его, выводит на ней большую букву Р.

– Вообще-то, теперь я Дал.

Он снова таращится на меня: