Прихожу в себя на диване. Рядом со мной доктор. Измеряет давление, пульс. Делает какой-то укол, отчего морщусь.
- Вам лучше? – спрашивает и дожидается моего утвердительного кивка. - Какой срок?
- Срок чего? – приподнимаюсь на локтях.
Вижу, как к нам подходит Алекс. Бледный, взволнованный. Будто это он в обморок не так давно упал, а не я.
- Тебе плохо стало, и мы скорую вызвали, - объясняет муж. – Ты как, птичка?
- Нормально, - выдавливаю из себя усталую улыбку, а потом перевожу взгляд на медика.
- Со своей стороны мы все сделали. Поводов для госпитализации нет, - постановляет врач. – Давление нормализовалось. Меньше нервничайте, больше отдыхайте. Ну и… Сделайте тест на беременность, все признаки на это указывают, а потом обратитесь к вашему гинекологу.
Фельдшер скорой помощи покидает дом, а я не могу оправиться от шока.
- У моей птички будет маленький птенчик, - шепчет Алекс и укладывает ладонь на мой плоский живот.
Растерянно пожимаю плечами.
- Поздравляю, - улыбается Антон Игнатьевич, который все это время оставался рядом.
Алекс мгновенно меняется в лице. Злится.
- Отец… - заводится он, но я беру его за руку, что все еще покоится на моем животе.
- Милый, пожалуйста, - смотрю на него умоляюще.
Муж смягчается. Капитулирует.
- Пап, я позже тебя выслушаю, - старается говорить ровным тоном. – А сейчас давай Дану отвезем в женскую консультацию…
***