Нервно сглотнув, спрашиваю:

- Саша кто?

Поднимается рослый парень из-за стола. Идёт ко мне.

- Макиевский? – угрюмо уточняет  он.

Молча киваю.

- Пойдём. Поговорить надо, - глухо произносит он.

Выходит из комнаты. Я иду за ним.

Неожиданно маленькая девочка выбегает из соседней комнаты прямо мне под ноги.

Ошеломлённо смотрю на… Еву. Худенькую девочку с заплаканными глазами. Расстроенную потерянную беспомощную. Озирающуюся по сторонам. Ищущую свою маму…

Которая уже никогда не вернётся к своей малышке.

К горлу подступает ком.

Устраиваюсь на широком подоконнике на  крохотной кухоньке. Окидываю взором более чем скромную обстановку. Стол, накрытый выцветшей клеёнкой. Кухонный шкаф дореволюционного периода. Наверное, достался Анжеле ещё от её бабушки. Небольшой старый тарахтящий холодильник приютился между окном и столом.

Даже при наличии средств, трудно втиснуть в эти пять квадратных метров что-либо ещё. Ну, разве только заменить всё на новое.

Саша -  темноволосый широкоплечий парень смотрит на меня в упор.  Лицо хмурое серое. Понятно. Похороны. Поминки.

Жду, когда он соизволит мне объяснить, почему отцом девочки они вдруг назначили меня?

- Мы с моей женой Ириной – друзья Анжелы. Выходцы из одного детского дома, - произносит глухо Александр.

Мой внимательный  взгляд, скользящий по обстановке, не остался незамеченным.

- Это квартира досталась ей от бабушки. Родители у неё погибли, когда Анжеле было четыре года, примерно столько же, как и её Евочке сейчас. Девочке исполнится четыре через пять месяцев. Погибли родители Анжелы тоже в автокатастрофе…

Оторопело взметнул глаза на Сашу.  Прямо рок какой-то преследует семью.

- Анжела любила гонять. Но в тот  день дорога была скользкой…