Глажу  её по волосам. Она капризно ведёт плечом.

- Что случилось, моя хорошая? – как можно мягче спрашиваю я. – У тебя что - то болит?

Она мотает головой.

Беру её на руки. Пытаюсь вытащить из её рук карточку. Ева сильнее вцепляется в неё.

- Ну, всё. Всё! Не буду забирать. Спи с ней, - спокойно говорю я.

Прижав к себе, качаю её, как грудного ребёнка.

- Пап! – слышу тоненький голосок дочери. – Не отдавай меня в детский сад, пожалуйста! И няню я не хочу.

- Почему, Евочка? Ты же понимаешь, папа должен ходить на работу, - удивлённо говорю я.

Она тянет носом. Шмыгает. И снова всхлипывает.

- Ну, хорошо, - соглашаюсь я. -  Могу отвезти тебя  на неделю к деду. Поедешь к нему?

- Нет, – мотает головой. – Я хочу с тобой! Я боюсь, - снова плачет.

- Чего ты боишься? – спрашиваю я.

- Что ты уйдёшь на работу. И не вернёшься больше домой, как это сделала мама… И  я снова останусь одна…

В области груди появилась эта странная давящая боль. Она колола, распирала, рвала меня на части.

У дочери десять дней назад умерла мама. Что думал я, как скоро она сможет  забыть?  Маму.  И ту боль, которую испытывает кроха от того, что мама – самый близкий любящий человек, не вернётся к ней уже больше никогда.

Теперь, когда в её жизни появился  папа, она боится потерять его тоже.

Боится, что все оставят её…

Нежно баюкаю свою дочь. Она засыпает, прижавшись ко мне. Из её рук выпадает на пол карточка. Кладу Еву в кроватку, накрываю розовым одеяльцем. Целую.

Нагибаюсь, достаю упавший листок. Вздыхаю...  Фотография её мамы Анжелы. Кладу  фото рядом  с подушкой.

Тихо выхожу из детской.