Решаю поспешить, чтобы не продлевать это мучение для двоих.

- Слушаю тебя, Макар, - рвано чеканю я. Гордо вскидываю подбородок.

- У меня есть дочь. Ева… Ей четыре года… У неё умерла мама… Малышку я взял к себе…

Каждое его слово вонзается в меня, как тысячи иголок. Колет, жжёт, ранит в самое сердце.

Свет меркнет. Комната плывёт… Стены вдруг начинает плющить. Рушатся потолки. Только Макар, по-прежнему  сидит  за столом.

А я лечу вниз. В самую бездну...

Он  говорит совершенно безэмоционально. Констатирует сухие факты.

Но я больше не слышу его.

Вжимаюсь в спинку стула, боясь упасть. Вонзаю ногти в свои ладони, чтобы не закричать, не завыть в голос. Стискиваю зубы.

О чём он хочет мне рассказать?

Зачем?!

Душу мою выворачивает наизнанку.

- Полина! Ты слушаешь меня? – взволнованный хриплый голос Макара вырывает меня из оцепенения.

Встряхиваюсь. Прихожу в чувство.

– Пойми, я не любил её...

Не хочу ничего слышать. Не могу. Это выше моих сил.

-  Прости, любимая. Если можешь..., - глухо произносит он.

Мне кажется, сейчас я сойду с ума. Это невыносимо.

- Но Евочка – она ни в чём не виновата! – с отчаянием выплёскивает  мне в лицо.

- У тебя дочь? - произношу я каким - то чужим отстранённым голосом. – Покажи её фотографию, - неожиданно для самой себя выпаливаю я.