Заработать средства на лечение больного раком брата – разве это не самая благородная цель из всех возможных?

Матери я ничего не сказала.

Катя не одобрила – но мне было плевать.

На следующий же день я пошла заключать договор с агентством.

Стартовой суммой мы назначили триста тысяч рублей.

Еще через день появился первый покупатель – он предложил пятьсот.

– Анна Александровна, – обращается ко мне мой агент Роман. Имя у него, скажем прямо, так себе для человека, который за бешеные бабки продает чужую невинность. Слишком роман…тичное. Зато одет он не как-нибудь вычурно и пафосно (я такое почему-то предполагала, когда первый раз сюда шла), а как обычный сотрудник обычного московского офиса: светло-синяя рубашка с небрежно расстегнутой верхней пуговицей, серый пиджак нараспашку, серые брюки, голубые лакированные мокасины…

Есть ведь такое слово – мокасины?

Если честно, в последнее время от нервов я начала забывать элементарные слова.

Нимб. Фейерверк. Эстафета.

Начались проблемы с учебой. Второй курс педагогического колледжа – это уже не первый, много профильных предметов, надо серьезно заниматься…

А в моей голове – полный бардак.

Картинки сменяют одна другую со скоростью света.

Миша, бледный и с синяками под глазами, лежит на больничной койке, у его носа – кислородные трубки, в венах – капельницы, на пальцах – регуляторы пульса. Его как будто бы придавили сверху чем-то невидимым: такой он стал плоский, прозрачный, еле живой… Грудь едва-едва вздымается. Даже не верится, что еще совсем недавно он бегал с другими мальчишками во дворе и чувствовал себя совершенно здоровым, хотя глубоко внутри его организма уже зрела эта гадкая болезнь…

Мама каждый раз плачет, приходя с работы, сильно похудела, осунулась за эти два с половиной месяца, пашет в две смены, как проклятая, еще какую-то подработку взяла, но денег все равно ни на что не хватает, она постоянно бегает в больницу, таскает Мише сладости, разрешенные при его диете, заботится о нем, а вот сама совсем не спит, да еще и винит во всем себя… Мол, не поняла вовремя, что с сыном что-то не так, что он заболел.

Катя денно и нощно читает мне морали и нотации. Вот ведь святая праведница нашлась! Даже смешно… Обидно, но я больше не чувствую, что она моя подруга. Теперь в ее глазах я проститутка. Прости, господи! Если бог есть и он почему-то решил наградить моего брата раком – пусть и меня простит за мои будущие грехи, ибо я не ведаю, что творю…

А не творить – не могу.

Иначе Миша умрет.

А этого я допустить ну никак не могу.