Шепот ярости пронзил мои чувства.

Само сообщение не касалось. Это звучало так, как будто бы написал капризный ребенок.

Что вызывало беспокойство, так это три фотографии, сопровождавшие фото: на одной Стелла завтракала в кафе рядом с «Миражом», на одной она фотографировалась на Национальной аллее и на одной она выходила из продуктового магазина.

Все они были сделаны в течение нескольких недель после нашего возвращения с Гавайев.

Ярость сгустилась и покрыла мою кожу инеем. У меня было искушение сдаться и выложиться на одном из многих имен, которые я держал в своей базе данных именно для этой цели, но я подавил желание в пользу расчета моего следующего шага.

Я не мог доверить безопасность Стеллы никому, кроме себя, даже Броку. Он не был одним из моих подозреваемых, но он не заметил, как сталкер подобрался достаточно близко, чтобы сфотографировать ее, что было большой гребаной оплошностью.

Конечно, его работа заключалась в защите, а не в наблюдении, но меня это все равно бесило.

Сталкер снова появился после нескольких недель радиомолчания, и я уверен, что судебно-медицинская экспертиза его записи даст те же результаты, что и всегда.

Ничего такого.

Кем бы он ни был, он был чертовски хорош в том, чтобы держать руки в чистоте, и был достаточно подлым, чтобы подобраться так близко к Стелле, чтобы она или Брок не заметили этого.

Если бы с ней что-то случилось…

Мой желудок сжался.

Вашингтон не был в безопасности, пока я не разобрался со своим внутренним беспорядком. Я не мог сосредоточиться на выслеживании преследователя, если не мог доверять своим людям.

Нажмите. Нажмите.

Я решился на второй щелчок.

Я положил ручку на стол, сунул записку и фотографии во внутренний карман пиджака и поехал домой.