Уже столько времени прошло, можно было и привыкнуть к мысли, что Планетка – давным-давно чужая женщина, и моей никогда не была. Но каждый раз, когда жизнь снова сводит нас на одной плоскости - я все равно об этом забываю. Смотрю на нее и помню только ту проклятую ночь, когда она была слишком юной, слишком мокрой под проливным дождем и слишком влюбленной. И хочется найти молнию, дернув за которую получится стащить с нее нелепый костюм под названием - Жена моего лучшего друга. Бля, почему это звучит как название голивудской мелодрамы?

Я смотрю на свою ладонь. Ту, которой прикоснулся к ней, пытаясь спасти от падения.

Сжимаю негнущиеся пальцы.

Она так одернула руку, словно ее ужалила ядовитая змея.

Почему, Планетка? Что, блять, со мной не так, что ты даже от пальцев моих шарахаешься?

— Может, рванем домой? - произношу вслух ту мысль, которая вертится в голове буквально с первой минуты, как мы приехали на дачу Олега. Только через секунду понимаю, что совершил ошибку, задав вопрос вместо того, чтобы поставить Вику перед фактом. Видимо, минет и правда разжижает мужику мозги. Хорошо, что ненадолго.

— Уже? - Вике моя идея явно не по душе. Оно и понятно - она даже не скрывает, что кайфует от возможности приобщиться к будням, как ей кажется, элиты. - Разве Олег не обидится?

Как будто мне не насрать.

Мы сидим на полу рядом с кроватью, так что я позволяю себе слабость откинуть голову на выступающий край и на минуту закрываю глаза, снова и снова прокручивая в голове «короткометражку» нашей с Планеткой встречи. Бедняга, она как будто была готова даже позвать на помощь, если я попытаюсь еще раз до нее дотронуться. Если бы не знал, что точно не держал ее слишком сильно, подумал бы, что орет от боли.

— Мне здесь нравится, - продолжает нахваливать Вика. - Так все… круто!

Я знаю, что на самом деле она хочет сказать, что ей нравится роскошь и богатство, что она бы и сама хотела такую дачу, а может даже лучше. И крутую тачку в гараже, и еще - ливни из бабок три раза в неделю. Крутые курорты, спонтанные поездки заграницу, брендовые шмотки, ювелирку.

Они все этого хотят - женщины, которых я выбираю.

Женщины, которых бессмысленно выхватываю из толпы и бросаю в себя как в топку, чтобы хоть ненадолго избавиться от хуевого чувства пустоты.

А единственную нормальную, которая приперлась ко мне с мандаринами и слезами на глазах, потому что боялась, не простыл ли я - я слил. Безжалостно. Чтобы наверняка больше не захотела вернуться. Тогда это казалось правильным, но тогда я еще и не знал, что она успела залезть глубже, чем моя личная «топка», и даже если я буду закидывать туда десяток новых телок в неделю - ни хуя не изменится.