— Руслан Андреевич, — снова подал голос тот, который орал на меня. — Да это же шалава какая-то, нарвавшаяся на извращенцев.

А вот тут стало обидно, зато злость поднялась, хоть на нее, казалось, сил уже не было. Я хотела ответить, и пусть бы осталась на трассе. Добралась бы до города как-нибудь. Пешком, вдоль дороги.

Но Руслан Андреевич в дорогих туфлях меня опередил, отвечая довольно грозно:

— Миша, я шалав, по-твоему, не видел?

Водитель только покачал головой и полез в салон, а его шеф, как я поняла, открыл заднюю дверь и кивнул:

— Ну залезай.

Мне казалось, что инстинкт самосохранения в свете последних событий у меня развился очень хорошо, но этот голос, эта энергетика и даже шлейф дорогого парфюма сыграли свою роль. Подчиниться заставили.

Безоговорочно!

Кто знает, что меня ждет в этой машине рядом с этими людьми? Но я пошла. В салон залезла, как и предлагал мне незнакомец. И только опустившись на сидение, поняла, как устала. А еще замерзла, почувствовала, как ломит все тело, болят ноги — кожаные сиденья с Русланом Андреевичем рядом показались мне раем. Даже через пару километров попыталась сесть удобнее, но застонала от боли.

— М-мм, — закрыла глаза, снова откидывая голову на спинку кресла. Руслан Андреевич оторвался от планшета и повернул голову ко мне. Мы столкнулись взглядами в тусклом свете гаджета. Странно как-то. Таинственно, что ли.

Но недолго — мужчина снова не спросил, а приказал:

— Тебе надо в больницу!

— Нет! — слишком интенсивно затрясла я головой. — Не надо в больницу.

Посмотрел так, что я даже поежилась. Как будто сижу перед ним голая не только телом, но и душой.

Ох, Злата Алексеевна, а головой ты нигде не ударилась? Ну и аналогии в голову лезут. Хотя откуда мне знать, что должна чувствовать девушка двадцати лет после пережитого стресса? Не с моста же прыгать в холодную воду — на это я точно не способна.

— А куда тебе, девочка, надо? — наконец-то спросил этот Руслан Андреевич, и я даже выдохнула, потому что от нашего зрительного контакта даже дыхание перехватило.

Похож этот человек все-таки на тех, от которых я сбежала. Но в то же время… он другой. Как будто оригинал, подлинник, каким был отец, а не жалкая подделка, которую не отличит человек, далекий от искусства.

Опять меня не туда тянет. Это все от испуга и страха.

— Не знаю, — я честно ответила, снова закрывая глаза. — Куда-нибудь.

— Оригинально, — даже, кажется, смешок услышала, только никак не прореагировала.