Родители еще раз поздравляют его и уезжают на такси, оставляя машину на парковке у кафе. Папа Вика выпил, а у матери нет прав. Мы же на своих. Ру садиться со мной. А «папин сын», как обычно, запрыгивает к Вику в тачку.

Эх, вот так и вынашивай этих чад девять месяцев под сердцем, а они потом «хоп» – и первым словом выдают – па-па. У нас так и было. Маму звать мы научились многим позже.

Заводя и прогревая моторы, мы с Волковым какое-то время стоим на улице. Воздухом дышим. На звезды смотрим. Перевариваем случившееся. Молчим уютно, в общем. Пока я не решаюсь спросить:

– Все в норме, родной?

Мой муж, словно забывшись, задумчиво оглядывается. Притягивает меня к себе под бок и целует в макушку. Эти его жесты всегда такие щемящие, что хочется замедлить время и продлить момент. Так «тормозить» меня умеет только Волков.

Я забираюсь пальчиками под его пальто, которые он даже не думает застегивать. Греюсь рядом с ним – это тоже в нашей паре неизменно. Вик улыбается. По его глазам вижу, что все далеко не «в норме», но отвечать на мой вопрос он не торопится. Другое говорит:

– Давай по машинам, конфетка. Поехали-ка домой.

– Зачем?

– Странный вопрос, не находишь?

– И тем не менее, – пристаю, улыбаясь. – Зачем?

– Любить тебя буду, – в глаза мне смотрит.

– Долго?

– Всю жизнь!

– Даже вот такую сумасбродную?

– А у меня есть варианты? – наконец-то я слышу тихий смех любимого мужа.

Мне так больно, когда он грустит. И я так люблю, когда он смеется! Поэтому не хочу упускать такое его настроение. Ловлю, как рыбку на крючок. Наигранно морщу нос, как бы задумавшись, и выдаю свое железобетонное:

– Без вариантов.

– Ну, знаешь, когда-то именно за это я тебя и полюбил, Кулагина.

– Волкова, блин! Я – Волкова! – легонько ладошкой по его груди стукаю.

– Я помню, – улыбается. – Такое забудешь!