Вернулась я быстро. Незнакомец уже поднялся и теперь прижимал к носу чистый полотняный платок. Не думала, что кто — то такими еще пользуется. Сейчас все больше бумажные салфетки с собой таскают, а этот прямо франт какой — то.

— Присаживайтесь! — указала ему на стул.

— А вы строгая, — улыбнулся мужчина. Симпатичный, зубы белые, и улыбка ему идет, взгляд притягивает.

— Все — таки вы пострадали в нашей библиотеке, хоть и по собственной глупости, поэтому меньшее, что я могу для вас сделать — это обработать ссадину и остановить кровь! Ну же, садитесь, или трусите? — я прищурилась.

— От вашей руки, Любовь, я готов принять даже смерть! — он театрально прижал ладонь к сердцу и все же опустился на стул.

Взгляд его упал на книгу, которую я совсем недавно читала, и незнакомец усмехнулся. Какая предсказуемая реакция!

— Увлекаетесь романами? — ехидно поинтересовался он.

— Книгами. Разными. К слову, ваше любимое стихотворение Есенина Блок написал, Александр Александрович, — осторожно заметила я и прижала смоченный перекисью бинт к ссадине.

— Оуууу… Ще — е — е-ет… — зашипел незнакомец.

Внутри растеклось что — то теплое и сладкое, словно я сейчас отомстила за всех несправедливо обиженных любительниц романтических историй.

— Не обманывайте. Это ни капельки не больно. Кстати, я так и не знаю вашего имени.

— Роман…

— Как? — вырвалось у меня.

— Роман — так меня назвали родители. Не возражаете против романа с Романом? — и он снова улыбнулся, очень светло и как — то по — мальчишески.

— А вы еще и наглец, — покачала я головой.

— Так во сколько вы заканчиваете, Любовь? — спросил мужчина, поднимаясь со стула.

А я хотела сказать что — то веское, строгое и категоричное, но вместо этого сказала:

— В пять. Я заканчиваю в пять, Роман.

— Я вас встречу у входа.

Он ушел, а я все стояла и мяла в руке кусок бинта с его кровью. Надо же, роман с Романом. Как в кино, честное слово!