— Давайте продолжим, — хмуря лоб, бросает Алмазов.

— Да прям сейчас. Предпочитаю вовремя останавливаться и быть в выигрыше. К тому же, наше время уже подходит к концу, да, Ксюша?

— К сожалению, да.

— Ну вот и славно, — радостно бросает папа, направляясь в нашу сторону.

Перевожу взгляд на Сережу и становится по-настоящему обидно за него. Расстроен. Причем даже не скрывает этого. А ведь по факту, прошлый розыгрыш был в его пользу и сейчас бы была ничья. Сказать вслух? Не будет ли это выглядеть как будто я его специально защищаю?

Подаю Сереже полотенце, как вдруг мама первой начинает то, о чем мне так хотелось сказать.

— Вообще-то у вас ничья, мальчики. Пожмите друг другу руки.

— В смысле ничья? — недовольным голосом бросает папа и отпивает воду.

— В прямом. В прошлом тайме или сете, или как это зовется, ну тогда, когда я сказала, что не видела куда упал мяч, он на самом деле упал в пределах поля, так что та игра была за Сережей. Сейчас снова за тобой, дорогой, итого у нас ничья. Вот. А соврала я исключительно для того, чтобы вы еще сыграли и порадовали мой глаз, — резко переводит взгляд на Алмазова. — Прости меня, пожалуйста, Сережа, за маленькую ложь.

— Да ничего страшного, — удовлетворенно произносит Алмазов, при этом улыбаясь. — Ничья, так ничья, — подает папе руку, тот на удивление довольно быстро ее пожимает.

— Ладно. Ничья. Собираемся через час на озере. Поль, — переводит взгляд в мою сторону. — Ты пить не будешь, поэтому за руль сядешь ты. Скажи спасибо, Сережа, что моя дочь умеет водить машину и доставит вас в целости и сохранности домой. А ты выпьешь со мной пиво. Все, я мыться. С нас хот-доги.

Сережа провожает папу с мамой взглядом и с типичной ухмылочкой накидывает на шею полотенце.

— Ты зачем похоронила нашу бабку раньше времени? — хватает меня за талию, притягивая меня к себе. Со стороны это выглядит как минимум грубо, да и хватка отнюдь не нежная. На самом же деле это не так. За время, проведенное вместе, я четко уловила, когда он зол. И сейчас это совершенно не тот случай.

— Может быть, потому что девяностолетняя бабушка, поступившая в пятницу, похожа на мумию? Вам не кажется, Сергей Александрович, что сейчас во мне говорит не мой цинизм, а реализм. Уж тут как ни крути, без вариантов. И если сейчас ты скажешь обратное, я назову тебя одним матерным словом, которое начинается на «п», а заканчивается на «ун», — хватаюсь за края полотенца, натягивая его.

— Пердун? — усмехаясь в голос, выдает Алмазов.

— А это матерное слово? Не знала. И нет, Сергей Александрович, мое слово заканчивается на «здун».