Сдавался.

Терял ее.

Я оказался в плохом положении. И не видел выхода.

Не в состоянии больше терпеть, я надел какую-то одежду, нацепил ботинки, схватил принадлежности для рисования, бросая их в большой мешок.

Забрался в машину и поехал.

Учитывая, что творилось в моей голове, я не удивился, когда обнаружил, что оказался у дома Обри в три часа утра.

Ее улица была пуста. Воздух был холодным и тихим. Дыхание вырывалось изо рта как туман.

Наркотики должны были сделать меня мягким и расслабленным. Но проблемы с Обри делали меня тревожным и беспокойным.

Я должен это как-то выместить.

Я расставил банки с краской на тротуаре и взял самую большую кисть. Открыл синюю краску плоской отверткой и окунул кисть. Краска покрыла мои замерзшие пальцы, когда я провел длинную линию на тротуаре.

Я был яростным, пока работал. Сфокусированным. Маниакальным.

Не знаю, как долго находился там. И мне было плевать, если меня обнаружат.

Мне просто необходимо было рисовать.

Мне нужно было, чтобы она знала, что я чувствую.

Как сильно я любил ее.

Как сильно она ломала меня.

Когда закончил, я уронил кисть и встал, смотря вниз.

Почему хоть раз я не могу нарисовать что-то нормальное?

Я опустился на колени перед портретом своего отчаяния.

Я нарисовал разбитые осколки своего лица. Мой рот был открыт, и я кричал. Очевидно, что это был я в разбитых осколках стекла.