Если упыри фотки опять не скинули, я мимозу из них сделаю. Похоронную. Под, блядь, майонезом.

Когда стук шуршанием сопровождается, прямо из соседней комнаты, свой Глок 17 перезаряжаю. Один из упырей тут затаился. Пусть поблагодарит всех богов на свете, что это моя хата, а не наша, где мы с малым живем. Иначе мозги украшением на арке висели бы.

Молчит олух, видать, тоже Вайбер открыл.

По прямоугольнику из списка сообщений клацаю, сейчас читать буду.

Опять шантаж, опять угроза. Если не будет залпов, то дрона подключать необязательно. Ниче, я им такой фейерверк устрою, своими руками.

И вниз пролистываю.

Они. Прислали. Рисунок.

Не. Фотографию.

Мобилу хватаю, стеклянная столешница гремит чего-то.

Из другой комнаты слышу испуганный вскрик феи моей.

Бросаюсь туда, а они вот как раз трубку берут.

— Фарт! — заяриваю им, чтобы прямо вот очень хорошо слышно было. — Фарт! Лимон!

Алиса мне еще за локоть цепляется, как обезьянка, и мордашка озабоченная. Ну все, катафалк к ним на дронах прилетит, прямо на крыльях фейерверков.

Она мне сказать что-то пытается, но на линии эти каннибалы кудахтают, прямо всем коллективом.

— Я сказал, три дня тому назад, — расхожусь проще прежнего, — гребанный, твою мать, лимон. Для фарта! Понятно?!

— Вася! — прыгает фея вокруг меня, а дубина этот со вздохом с дивана поднимается. — Вася!

— Что, малышка? — в сторону трубку отвожу.

Че-то красная она. А я говорил, людей надо было больше нанять, кем мне в ином случае управлять?

— Тарт, — занудничает она. — Тарт! Это лимонный тарт должны печь.

— Пирог, — удосуживает нас взглядом лощеный консультант, и что-то мне интонации эти снисходительными кажутся. — Прекрасное преддверие мейн позишн, в вашем случае, вишнево-шоколадного…