1

Почти два месяца назад сыну исполнился годик, но праздновать мы будем только через неделю. И это было, пожалуй, одно из самых сложных решений в моей жизни. Не родить, нет, тут-то как раз ни тени сомнения. Впрочем, могла бы и не таиться. Ему нет до нас никакого дела.

— Сына, нет, — говорю строго и присаживаюсь на корточки рядом с ним. — Дотронешься и пойдём домой.

Смотрит на меня честными глазами и продолжает тянуть ручку к урне на детской площадке.

— Рома, — рычу вполголоса и на пару секунд он замирает, — это мусор, грязь, бяка, фу-фу, — пытаюсь объяснить ёмко, но доступно. Морщусь, кривлюсь, передёргиваю плечами, изображая отвращение. Смотрит прямо мне в глаза и медленно завершает начатое. — Я тебя предупредила, — очередной провал ничуть не удивляет.

Встаю, подхватывая его под мышки, он поднимает ручки вверх, выскальзывает, как уж, садится на прорезиненное покрытие, потом встаёт на четвереньки, пытается прошмыгнуть у меня между ног, визжит, кричит, но я пока сильнее. В охапку, в коляску. Ор на весь двор, мамаши косятся с осуждением в очах, бабка на лавке цокает языком и качает головой.

— Пошла нахер, — цежу себе под нос.

— Какой невоспитанный! — даёт презрительный комментарий проходящая мимо мадам и вздёргивает свой длинный нос, кривя рот.

Чувствую, что вот-вот взорвусь. Каждый день на пределе. Каждый день борьба. С помойками, проводами, розетками, неловко оставленным на видном месте мобильным, чисткой зубов, переодеванием, сном, едой.

— Эй, разбойник! — слышу смех Артёма и тут же выдыхаю, роняя голову к груди.

Ромка вертит головой и пытается найти источник знакомого голоса, Тёма прячется за коляской, за мной, выглядывая то с одной, то с другой стороны, сын в восторге, задорно ржёт (именно ржёт, смеяться он не умеет), широко открыв рот, запрокидывая голову, так заразительно, что я невольно расплываюсь в улыбке.

— Так-то лучше, — хмыкает Артём самодовольно и шумно целует меня в губы. — Выдыхай.

— Па-па-па-па! — тянет руки и Артём тут же вытаскивает его из коляски и поднимает на руки.

Упираю руки в бока.

— Это был воспитательный момент, — шиплю на него, как змея.

— А со стороны выглядело, как будто ты собираешься кого-нибудь убить, — невинно хлопает ресницами в ответ.

— Например, тебя, — широко улыбаюсь, а он делает шаг назад.

Не злюсь. Но, каждый раз, когда сын называет его папой, сердце сжимается. Когда-нибудь привыкну…

— Давай мы ещё погуляем, а ты немного отдохнёшь, успокоишься…

— Ладно, — выдыхаю обречённо и иду к подъезду.