– Что, оглох? Кажется, я не заикаюсь, – проговариваю с издёвкой.

– Ты… – гневно прищуривается Рупасов.

Осекается. Больше ничего не говорит. Поднимается, подбирает со стола стакан, наполненный янтарной жидкостью, опрокидывает содержимое залпом, а затем разворачивается обратно в мою сторону. С пару секунд стоит, разглядывает меня, будто впервые видит, то и дело сжимая, разжимая кулаки, а затем… опускается передо мной на колени.

– Прости, Жень, – утыкается лбом мне в живот.

Больше не удерживает меня около себя, но цепляется за мою одежду с таким отчаянием, словно я вот-вот исчезну. А в голосе – сплошная усталость, вина, сожаление, всё то, что переполняет меня саму все эти годы. А ведь всего два слова. То, что именно вот так, здесь и сейчас, находит слишком острый отклик в моём сердце.

А прощение…

Не нужно оно мне. Как и извинения его. Вообще уже ничего не надо. Хочется лишь вернуть былой покой. Отгородиться от всего мира и забыть обо всём, что было прежде.

– Не утруждайся, Тём… – натягиваю очередную фальшивую улыбку, с некоторым усилием, но всё же отодвигаюсь. – Толку нет всё равно, – вздыхаю устало, бросая взгляд в сторону двери на выход.

Не знаю, сколько времени проходит с тех пор, как я обещала Косте вернуться, но давно пора. Да и Рома должен приехать скоро.

– Мне домой надо. Меня там сын ждёт, – добавляю негромко.

– Не уходи так, – горько ухмыляется он.

На мгновение и правда хочется выполнить его просьбу.

Что-то, что раз за разом предаёт меня изнутри, так и тянется к подобному. Но ведь я прекрасно знаю, что таким образом лишь наступлю на те же самые грабли…

Хватит!

– А как мне уйти? – интересуюсь встречно.

Больше у самой себя, чем у стоящего передо мной.

«Да, как? Как сделать так, чтобы и правда уйти? Не возвращаться больше…» – добавляю, но уже мысленно.

– Только не так, – звучит в ответ. – Пожалуйста, Жень… Пожалеешь. Оба пожалеем. И сама знаешь. Ну?

Мужчина обхватывает обеими ладонями моё лицо, притягивает к себе ближе. А я очень стараюсь погасить то самое предательское чувство, что въелось в нутро много лет назад, заставляющее каждый раз тянуться навстречу вопреки всему. Не знаю что это. Но точно не любовь. Когда любят – не стремятся причинить друг другу так много боли. А может я в который раз жестоко ошибаюсь? Может просто наша любовь настолько неправильная? Или и не было её у нас никогда.