Отшатываюсь назад, упираюсь в стенку шкафа, невольно прикрываю живот руками, обнимаю свое дитя.

– Ты носишь под сердцем моего сына, - чеканит Амир, резко сокращает расстояние между нами, надвигается, будто ураган. – Только это и спасает тебя. Отдашь мое и проваливай, куда хочешь.

Этот мужчина ненавидит меня. Презирает за предательство. А я люблю его больше жизни. Мечтаю вернуть все обратно. Исправить ошибки.

Вот только он сам первым предал меня. Наше счастье разбито. Уничтожено, втоптано в грязь. Наши чувства прокляты. Разрушены до основания.

Нет пути назад. Ничего не изменить.

- Это не только твой ребенок, - выдаю тихо, но твердо. – В нем течет и моя кровь. Ровно наполовину. Ты не имеешь права выдвигать такие условия.

- Это наследник рода Дудаевых, - отрезает без чувств.

- Нет, - лихорадочно мотаю головой. – Я не отдам. Я не позволю…

- А я спрашивал? – обрывает хрипло.

Вдруг накрывает мой живот ладонью, легко пробирается под скрещенные на животе руки, поглаживает, вызывая волну обжигающей дрожи. Будоражит этим касанием, доводит до кипения, до предела.

- Каждый получит свое, - продолжает Амир. – Вот тебе цена за развод.

- Я не согласна, - от отчаяния закусываю губу. – Только не так.

- Других предложений не жди, - заявляет хлестко. – Это первое и последнее. Я забираю сына, а ты двигай на волю. Не дергайся. Прижимать не стану. Выпущу твоего папашу. И дружка недобитого. Можешь даже снова замуж выйти. Не возражаю. Прыгай на любой хер. Наплевать. Ни в чем себе не отказывай. Развлекайся, родная.

- Что тебе сказал Ахметов? – трепещу от гремучей смеси чувств. – Рустам… я не просила его о таком. Я не давала согласия на подобную сделку. Я бы никогда не стала менять сына на свободу.

- А причем здесь твой братец? – щурится. – Думаешь, без него ничего не решаю?

- Нет, но после разговора с ним ты…

- Я личные дела ни с кем не обсуждаю, - обрывает. – Это мой наследник. И ты моя.

- Амир, пожалуйста, - судорожно сглатываю.

- Завтра утром тебя осмотрит врач, - отстраняется, отдергивает руку. – Подумай над списком вещей, которые нужны. Шмотки. Побрякушки. Баблом не обижу. Я тебе благодарен за сына.

- Пытаешься откупиться? – из горла вырывается истерический смешок. – А если я ношу под сердцем твою дочь?