Запинается. Еще тяжелее дышит.

- Они намерены управлять твоей империей через нас. Во главе – наследник. Я возле трона в качестве регента. Но по факту мы только марионетки. Они жаждут тебя уничтожить. В этот раз провалятся – потом снова попробуют. Не остановятся, пока не достигнут цели.

Воздух глотает. Жадно. Глаза прикрывает.

Опять слезы по щекам льются. Градом.

Жестяк. Как разрулить?

- Грохнем «Кобру», - говорю.

Пальцами по ее дрожащим плечам веду. По спине вниз и снова выше. До лопаток. Еще дальше – затылок поглаживаю. Расслабить стараюсь. Отогреть. Успокоить. Угомонить. Прогнать страхи. Оградить от всего зла. Защитить даже от самого себя.

- Всех грохнем, - прибавляю. – Тише, Зайка. Нет резона переживать. Эти упырюги не первые и не последние трупы на моем пути. Расчищу дорогу для нашего Камиля.

Вздрагивает. Ох как же она дергается. Опять стояк оживляет. Девчонка хнычет, а у меня все мысли опять вокруг траха вертятся. На «Кобру» и то плевать.

- Хорошо, что ты выбрал такое имя для нашего сына, - глазищами сверкает.

Дышит. Часто-часто. Сопли глотает. Губы облизывает. А я каждое движение ловлю. Как дебил. Надо проблему решать. Врагов гасить. Но пусть весь чертов мир подождет. Когда она так близко. Снова близко. Очень. Чую. Чувствую. Будто преграда рухнула. Сейчас.

- Нравится? – усмехаюсь.

- Безумно, - тоже улыбается.

Обнимает меня. Крохотными пальцами по шее порхает. Играется. После дыхание переводит. Мрачнеет.

- Знаешь, что самое подозрительное? – брови хмурит. – Врач сказала, после твоей гибели я должна отдать распоряжения охране и слугам. Там разные пункты, вроде бы нет ничего особенного. Но сам факт. С чего они взяли, будто твои слуги станут слушать меня? Вот и я поняла, там точно есть шпионы. Ну агенты «Кобры». Должны были просочиться. Иначе такое не объяснить. Почему твои люди вдруг начнут подчиняться женщине? Ладно, еще простые слуги. Однако речь и об охране. Мне кажется, лучше проверить абсолютно всех. Только плохо представляю, как именно вычислить, кто виноват?

- Проверка никогда лишней не будет, - отвечаю. – А так – ты не женщина. Ты моя жена. Марианна Дудаева. Нет ничего странного в том, что здесь все тебе покорятся, когда я помру.

- Нет, пожалуйста, не говори так.

Головой вертит. Нервно. Пальцы к моим губам прикладывает. Рот в одну тонкую линию зажимает. Дрожит. Негодует прямо. Заволновалась вся.

- Не хочешь быть хозяйкой?

- Не хочу тебя терять.