Они любят яды и взрывы. Может, в Японии трудятся четче. На моей земле филиал не прижился. Сорняки. К чертям выдергиваю. Без долгих расшаркиваний. Без сожаления. Повеселились. Достаточно.

Хотя есть загвоздка. Одиннадцать их. Где двенадцатый?

- Ты в количестве уверен? – спрашиваю Татарина.

- На все сто, - кивает. – У них с этим строго. Банда входит в якудзу. Когда «Кобра» открывает филиал вне Японии, главарей всегда должно быть двенадцать. Постепенно число наращивают. В полной мере начинают работу, лишь собрав это количество.

Ахметов выдвигал подобную теорию. Он много про японцев знал, но отмечал, что трудно быть уверенным, когда речь про филиал. Не все по законам идет. Точнее – не всегда. И сложно разобрать тип устройства «Кобры».

Я чую подвох. Легко победа далась. Слишком легко. Видно, тот исчезнувший тут рулит. Заправляет игрой изначально. Только кто он? Где отыскать гада? Нужно прижать. Иначе заново вылезет. Душить нужно. На корню вырубать.

Я подхожу к столу. Щелкаю зажигалкой. Смотрю на огонь. После оглядываю всех уродов, которых собрали вокруг. Высажены вокруг стола. Прикованы к стульям. Трясутся, крутят бошками. Еще надеются на спасение. Зря. Очень зря.

Разве не знают? Я вторых шансов не даю. Не дарю. Никогда. Никому.

Но надежда упрямая сука. Так и теплится. Трудно им всем примириться с неизбежным. Тяжело осознать. Пощады не светит.

- Где вожак? – спрашиваю. – Где ваш двенадцатый?

Молчат. Сказать им нечего. Ладно, иначе вопрос поставлю.

- Кто хочет жить? – оглядываю каждого по очереди. – Кому свобода нужна?

Озираются. Дрожат. Переглядываются.

Я щелкаю зажигалкой. Опять. Поджигаю фитиль. Подталкиваю свечу в центр стола, вокруг которого собраны одиннадцать главарей. Бронзовый подсвечник скользит по поверхности.

- Я в курсе, вы любите такие штуки, - говорю. – Всякие там ловушки. Подставы. Короче, когда свеча догорит до конца, здесь станет реально жарко. Вы видели, сколько взрывчатки установлено повсюду. Ваша берлога разлетится к чертям. Механизм сработает. Назад не перемотать.

Тихо. Пиздец. Истекают потом. Бледнеют. А колоться не спешат.

Либо не знают двенадцатого. Либо настолько его боятся, что ссутся сказать правду. Тут любой вариант пойдет. Из этих двух. Третьего не дано.

Дьявол. Не могут же они реально не знать?

- Ну удачи, - усмехаюсь и отправляю зажигалку в карман.

Направляюсь на выход.