- Пожалуйста…

- Что сделает мой отец?

- Прошу…

- Уверен, ты и ему забыл отстегнуть процент.

- Не надо, не…

Хватаю его за грудки, отрываю от стула. Заставляю заткнуться. Встряхиваю мерзкую тушу. В глазки бегающие смотрю. Ухмыляюсь.

- Это бронированное стекло? – спрашиваю.

- Стекло? – изумляется. – Какое стекло?

- Позади тебя, - отвечаю. – Оконное.

- Н-нет, - бормочет. – Конечно, нет. Иначе зачем бы…

- Тебе не медиа скандала надо бояться. Не барыг. Даже не моего отца.

Толкаю его кресло вперед. Ногой отправляю в окно. Колесики поскрипывают. Предмет интерьера врезается в стекло на полном ходу, разбивает прозрачный материал на тысячи осколков и вылетает наружу, с грохотом ударяется о землю.

- Вылетишь из универа, - обещаю. – В прямом смысле. Вылетишь гораздо раньше, чем руководство тебе яйца прижмет. Раньше, чем мой отец про твое вранье пронюхает. Вот сейчас и отправишься следом за своим троном.

- Нет! – восклицает. – Я все сделаю… я… прошу, нет! Не делай этого!

- Диплом, - отрезаю. – Сегодня.

- Но это невозможно, это же не только я решаю, надо документы подготовить, надо многое успеть и только потом…

- Ну как скажешь, - вздыхаю и к разбитому окну его тащу.

- Нет! Нет! Пожалуйста!

- Ты знаешь, как это остановить.

- Неделя! – выпаливает. – За неделю организую.