— Пошли.

По-хозяйски привычно поправляю микрофон. Опять выше поставили — я, конечно, высокая, но не настолько.

— Понеслась? — это я уже Вадику, режиссеру этого безобразия.

Хлопушка, вопль "мотор!" — все по-взрослому. Вдох, первые аккорды и…

Наверное, мы неплохо смотримся сейчас — шестеро в коже и темной джинсе на фоне полыхающих декораций.

— Молодцы! Снято!

— Переснимать надо что-то? — спрашиваю я на всякий случай.

Режиссер протестующе поднимает руки.

— Нет, нормально. Давайте, пока горит, концовку снимем, остальное не горит.

Я фыркнула.

— Ваше высочество, извините за тавтологию, — Вадим склонился в шутливом поклоне.

— Ты прощен, смертный! Мне переодеваться?

— Дуй! Полчаса тебе.

Когда я спустя тридцать минут вырвалась от Веры, нашего реквизитора и гримера в одном лице, декорации, естественно, еще не поставили. У нас по сюжету горящий дом, из которого герой выносит на руках героиню. Играть на камеру собственную смерть не особо приятно, если честно, но что делать? Тем более, что был единственный сценарий, который устроил всех.

Видок у меня был соответствующий предстоящей сцене. Белая (Лекса, так лучше кóпоть видно!), местами порванная футболка, синие перепачканные джинсы и любимые кеды. Лицо тоже слегка попачкали сажей, слава богам, до волос не добрались, решив их просто распустить. А что? Волосами я горжусь — я долго их отращивала заново, после того, как на нервной почве они стали выпадать как бешенные.

Я поежилась. Середина мая, а ветер холодный, у кого бы куртку свиснуть? В поле зрения попал Лешка, курящий недалеко от вагончика. Его я и окликнула.

— Лёш, дай куртку, а?

— Замерзла? — Леха стаскивает с плеч косуху, — Держи.