Пфффф…

На обочине припаркован белый “лексус” седан. Судя по парковке, водитель — женщина, потому что, если ты мужик, такой цвет для машины не выберешь и не запаркуешь ее так, будто вместо парктроников у тебя отбитые, блять, зеркала. Протянув вниз по улице, паркую “форд” в кривом кармане между “лексусом” и “порше”, после чего поднимаю стекла.

— Таня, открой дверь, — просит в трубку Романов, выходя из машины.

Выхожу следом, с хрустом разминая плечи.

На кованой калитке щелкает электронный замок. Проходим во двор, потом в дом, поднявшись по ступенькам на крыльцо.

— Скромно, — замечаю, вскользь осматривая дом, пока проходим его насквозь, двигаясь к выходу во двор.

Квадратов пятьсот, не меньше. И это только первый этаж. Романов умеет заводить знакомства.

— Не все работой зарабатывают геморрой, — хмыкает он. — Некоторым везет.

— А, — тяну сухо. — Честный бизнесмен?

— А у тебя профдеформация? — отвечает также сухо.

У меня на “честных” бизнесменов целый архив, но отвечаю следующее:

— Твой друг — мой друг.

Романов тихо смеется, а я щурюсь от солнца, осматривая закатанный в газон двор со стационарным пятнадцати метровым бассейном. Человек пятнадцать народу, в том числе дети. У казана седоватый мужик в гавайской рубашке и брюнет с бутылкой пива рядом с ним. Брюнета узнаю сразу. Руслан Чернышов. Мэр.

— Саня, — седой обтирает о шорты руку и протягивает Романову, глядя на меня с вежливостью честного бизнесмена.

— Глеб. Стрельцов, — представляюсь, протягивая ему свою.

— Влад Калинкин, — принимает рукопожатие.

Киваю и протягиваю руку Чернышеву:

— Приветствую.

— Можно просто Руслан.

Рука у него крепкая. Яйца, должно быть, тоже, иначе не вскарабкался бы так высоко.