– Спасибо вам всем большое…

– Алена, может быть, мы все же…

– Нет! – Я перебила директора, покачав головой. – Не надо никакой полиции. Мы сами все решим. Я найду Сашу.

– Вы уверены?

– Да, вполне! – уверенным тоном заявила я, заглядывая в проницательный глаза мужчины.

– Если что, мой номер у Вас есть, звоните.

– Спасибо.

Я позвонила другому человеку. Своему бывшему однокласснику и старинному другу Марку, который на мое счастье работал в детективном агентстве. Он был в курсе того, как у меня появился Саша и ему не было нужды что-то долго объяснять. Нужно было просто сказать, что Саша пропал.

Вылетев из школы и мгновенье ока миновав ступеньки и небольшой внутренний двор, я оказалась на парковке и в параллель уже набирала номер Марка, как неожиданно в этом отпала нужда.

– Ивашова Алена Игнатьевна? – услышала я позади себя. Рука с зажатым в ней телефоном опустилась, я медленно, будто в замедленной съемке повернулась назад, к источнику звука.

– Да? – Передо мной оказался высокий мужчина лет сорока. В деловом костюме и с абсолютно равнодушным взглядом.

– Пожалуйста, пройдемте со мной.

– Что? Куда? Зачем? Кто Вы? – Я была почти уверена, что пропажа моего сына и этот человек, стоявший сейчас передо мной – не были совпадением. Это события были связаны и мне это совершенно не нравилось.

– Я от Дмитрия Соколова. Проедемте со мной, – терпеливо, словно ребенку повторил он.

– Дмитрия Соколова? Это он украл Сашу?! – закричала я.

– Мне велено просто привести Вас.

– Я сейчас позвоню в полицию! Вы пойдете, как соучастник! У меня есть друзья в СМИ, я затаскаю вас всех по судам, я…

– Проще будет, если Вы поговорите с Дмитрием Валентиновичем.

– Что?!

– Пожалуйста, не заставляйте меня повторять еще раз.