Если бы я знала хоть одно действенное лекарство от этой болезни, но всё что я пытаюсь сделать, мне не помогает.

Я не пишу тебе подробности того какие именно мучения преследуют меня, поверь это намного хуже чем ты можешь догадаться. У меня уже не осталось внутри ничего для того чтобы преодолеть и справиться, не осталось ничего не испорченного оттенком это невыносимой горечи.

Не знаю, что мне делать и для чего это со мною случилось? Может быть мне нужно писать, я думаю об этом. Мой опыт стал бы для других, таких же кто переживет в жизни подобные муки, близок и понятен, есть книги с очень похожим сюжетом, но из прошлого века, которые все забыли. Но люди по-прежнему состоят из крови, плоти и чувств, хоть и не говорят о них так открыто. Может это как раз сделает меня известной?

Так и раньше, я была настолько цинична, что сталкиваясь с ужасными событиями, отстраненно наблюдала изнутри какого рода эта боль и как можно написать об этом. Иногда мне казалось, что из творческого любопытства жизнь предоставляет мне небывалые пытки и муки для возможности пережить это и почувствовать с единственной целью, описать их потом в стихах или прозе.

Или же мне нужно набраться терпения, как я и поступала? Мне было много раз легко запретить себе всё что угодно. Не знаю?

Иногда я читаю книгу или встречаю сюжет в кино и мне хочется о чем-то написать тебе, именно для того чтобы изменить отношение с этой мертвой точки, как будто это может быть возможным. Мне по-прежнему этого хочется. И не туда и не сюда….и никак не могу ничего изменить. Это ужасно! Лучше бы тебе этого никогда не узнать самому.

Наши мысли создают вторую действительность, ещё один мир, сотканный из образов, желаний, мыслей, фантазий, иллюзий, из всего того о чем мы мечтаем. И реальный мир, и мир осознанных фантазий, оба они существуют.

Ты, наверное, догадываешься, какой красивый мир моих фантазий, я же делилась с тобой всеми своими тайнами. Я думала, что свой реальный мир, нужно подогнать под мир, в котором живут мои мысли. Думала в этом смысл жизни. А теперь я поняла, что ошибалась.

Всё существует само по себе и всё это реально. Я думала что писатели, это те, кто хорошо видят этот свой второй мир, чувствуют и ничего не придумывают, просто рассказывают о том что существует в их сознании. А это существует само по себе, это не я спроектировала мир своих фантазий. И мне не нужно стремиться объединить эти миры, ведь чувства реальны, что в этом мире, что в том. В том мире, ты же знаешь, что я всегда с тобой. И мне хорошо. Хоть в этом мы и не общаемся совсем. Разве я в этом виновата? Нет.