— Но это же твоя машина, — тихо говорю я.

— Бл*ть! — рычит он, и я инстинктивно отдергиваю телефон от уха. — Джон!

— Джесси? Что происходит? — От его реакции желудок внезапно скручивается в узел.

— У меня украли машину.

— Украли? Как можно украсть «Астон Мартин»? — Конечно, это невозможно.

— Где ты? — требует он.

Лихорадочно оглядываясь по сторонам, ищу какой-нибудь знакомый ориентир.

— На набережной, еду в сторону города.

— Джон! Набережная. В сторону города. Позвони ей через две минуты. — Слышу, как захлопываются дверцы машины. — Детка, послушай меня. Просто продолжай ехать, хорошо?

— Хорошо, — соглашаюсь я, прежний гнев уступает место чистому страху.

— А теперь я должен завершить разговор.

— Я не хочу, чтобы ты это делал, — бормочу я. — Пожалуйста, не отключайся.

— Ава, я должен. Как только я отключусь, тебе позвонит Джон. Включи громкую связь и положи телефон себе на колени, чтобы ты могла сосредоточиться. Поняла?

Он пытается сохранять спокойствие, но ему не удается скрыть тревогу. Она слышится в его хриплом голосе, и меня это пугает.

— Ава, детка. Скажи, что поняла!

— Я поняла, — шепчу я, а затем из динамика доносится рев мотоцикла. Один из байков Джесси. Телефон отключается.

Сердце как бешенное колотится в груди, рука на руле заметно дрожит, а глаза застилают слезы паники. Когда телефон начинает звонить, я вожусь с клавиатурой, пока мне не удается подключиться к вызову.

— Джон?

— Привет, девочка. Ты на громкой связи?

— Нет, подожди. — Быстро включаю громкую связь, прежде чем бросить телефон на колени и вернуть руку на руль, крепче его сжимая, чтобы попытаться остановить дрожь. — Все. Готово.