— С Патриком я разберусь, — тут же обрывает он меня. — Он проведет твои встречи.

Мои глаза сужаются.

— Разберешься с Патриком или уничтожишь Патрика? — уточняю я. Он снова делает обиженное лицо. Я на это не куплюсь.

— Я поговорю с Патриком.

— Деликатно.

Он ухмыляется.

— Чутка.

— Нет, Уорд. В этом деле никакого «чутка». Только деликатно. Точка!

— Это означает «да»? — с надеждой спрашивает он. Мне хочется обнять его, мою восхитительную занозу в заднице.

— Да, — соглашаюсь я. Ему нужен перерыв так же сильно, как и мне, возможно, даже больше. Вчерашние события не способствовали его спокойствию. — Куда мы отправимся?

Он приходит в движение, вскакивая с кровати, как взволнованный ребенок рождественским утром.

— Куда угодно, мне все равно.

— А мне нет! Я не катаюсь на лыжах! — Резко сажусь в постели при одной мысли о том, что на меня нацепят лыжный костюм с флисом и прикрепят к ногам гигантские деревянные доски.

— Не глупи, женщина.

Он закатывает глаза и исчезает в гардеробной — или, скорее, в комнате, которую мы называем гардеробной, — появляясь мгновением позже с чемоданом.

— Ты носишь моих детей. — Он указывает на мой живот. — Тебе повезло, что я не приковываю тебя к кровати до конца беременности.

— Можешь, если хочешь. — Я прижимаю запястья к изголовью кровати. — Я не буду жаловаться.

— Вы искусительница, миссис Уорд. Иди собирайся.

Он возвращается в гардеробную, оставляя меня висеть на кровати. Ворча достаточно громко, чтобы он услышал, сползаю к края и следую за ним. Он небрежно снимает одежду и бросает ее в кучу рядом с чемоданом.

— Куда мы поедем? — спрашиваю я.