Растрепываю влажные после душа волосы пальцами. Надеваю капюшон.

Встречаемся недоброжелательными взглядами с Янгом.

Бесит меня!

Когда все выходят, Бессо Давидович поднимает на нас взгляд.

- У вас какой-то личный конфликт за стенами "Спарты"?

- Нет.

- Нет...

- Тогда я не понимаю, в чем проблема.

- Нет проблем, - распрямляя плечи, щелкаю позвонками. - Просто спарринг.

- Класс... - поджимает он губы. - Давайте в "просто спаррингах" кости друг другу переломайте перед турниром.

Ну, блять, замыкает у нас с Янгом. Что поделать? Мы в одной весовой...

- Чего сопите? Выводы будут какие-то?

- Мы Ваш месседж поняли, Бессо Давидович, - сухо улыбается Янг.

- За себя говори... - фыркаю я тихо.

Нехрен за меня "мыкать". Я сам за себя скажу.

- Сорри, - улыбка становится ядовитой. - Поняла только вменяемая сторона конфликта.

- Э... - поворачиваюсь к нему с вызовом.

- Май, иди. Рома - останься.

Янг смывается из зала.

- Шмелёв... - с досадой вздыхает Бессо. - Направь себя в нужное русло. Тебе ж не пятнадцать. Чего ты на новенького взъелся?