— Кто та девушка? — спросил я.

— Твой личный ангел. Будет присматривать за тобой дебилом.

— Только не начинай свои бредни, Бутч. Это просто татуха и она ничего не изменит. Мне Ингеборги хватает с ее ковыряниями и символизмами.

— Тебе она не нравится?

— Ингеборга?

— Говорю же — дебил!

— Пошел ты! — оскалился я, посмотрел на эскиз, уже прикрепленный на стену, и хмыкнул, — Ничего такая. Вообще, по красоте получилось.

— Татуха есть. Красивая. Клиент доволен, клиент может валить.

— Сколько с меня, Бутч?

— С тебя? — он оценивающе посмотрел на меня и заржал. — Считай, что подарок, если нихрена не помнишь. И вот еще что, Фил.

— Ну?

— Ночь темнее всего перед рассветом.

— Что?

— Что слышал. Вали уже. Единственное желание — побыстрее избавиться от твоей рожи и завалиться спать.

— Будь, Бутч.

— Надумаешь второй рукав хреначить — заходи, поболтаем.

Мы похлопали друг друга по спине и разбежались.

Реакция отца ожидаема. Зол. Для него все, что я делаю, кажется происходящим за гранью адекватности. Орет так, что барабанные перепонки вот-вот лопнут, а хрусталики-подвески у люстры в коридоре начинают дребезжать. Даже успокоительное, в виде Ингеборги, помалкивает, благоразумно сохраняя безопасную дистанцию. Батя в гневе становится слепым и глухим.

— Сегодня же сведешь эту херню! — грохочет его голос.