— Какого черта, чувак, отвали, — раздраженно бормочу я вслух.
Нет, «раздраженно» — это еще мягко сказано.
Раздражение нарастает, когда машина передо мной остается на месте, несмотря на то, что сейчас его очередь двигаться к знаку «Стоп».
— Езжай уже! — кричу я, хлопая ладонью по середине руля. — О, боже мой.
Свет ослепляет меня, и я моргаю, видя звезды.
— Какого черта, чувак!
Иногда я ненавижу грузовики — их водители думают, что дорога принадлежит им. Зимой, кажется, все еще хуже. Новость: то, что вы на голову выше всех нас, водителей обычных машин, не означает, что вы правите улицами. Это не значит, что вы должны быть засранцами и проноситься мимо всех, кто пытается добраться до места назначения целым и невредимым. Особенно по снегу.
Грубияны.
А этот придурок позади меня? Если бы он подъехал ко мне еще ближе, то был бы у меня в заднице.
Фактически…
Я прикусываю нижнюю губу.
Такое ощущение…
Я снимаю ногу с тормоза, двигаюсь вперед. Потом еще немного.
Грузовик повторяет мои движения.
Странно.
Водитель впередистоящей машины, наконец, снимает ногу с тормоза и на дюйм продвигается вперед, когда позади меня вспыхивают ослепляющие огни.
— Прекрати! — громко жалуюсь я.
«Серьезно. Прекрати это, чувак».